Fantasías mudas

El frío ya no pertenece al invierno
y el caer de las hojas es una parábola.
El viento surca el mismo cielo,
pero no forma las nubes de la misma manera,
cambia su morfología,
los colores son plásticos y el agua un espejismo.
Puedo convertirme en quien quiera.
Callando, en silencio.
Las acciones son la voz de mis pensamientos.