Y las calles están huecas,
un subterráneo vació en el interior de todas ellas,
rellenas de tierra traída de otra parte.
Casi como nuestras entrañas.
Y la mitad de las mujeres parecen pasteles
caminando por las aceras de las ciudades
como si fueran escaparates.
Y las vísceras se esparcen sobre la mesa
canicas que pretenden ser piedras preciosas
personas solitarias
encerradas entre sus espejos
queriendo sólo lo que no pueden tener
mirando sin ver.
La primavera trae palabras
por cada dos usadas una nueva
las entredichas como tierra sin arar.
El mundo pertenece a unos pocos
figurantes, los demás.
Los que no deslumbran con nada
Todos los secundarios de la ficción.
Y en el orden invertimos nuestra vida,
pero la vida es incertidumbre
y cada día es más difícil saber qué es real.
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