And you are not me

Tenía una amiga que vivía en la playa de la Malva, en una casita de esas que ahora han vendido por un montón de pasta para hacer un restaurante pero que antes estaba habitada por gente trabajadora y que pertenecía a su abuela. Tenía un vecino particular, más o menos de la misma edad que ella y todos los días, todos sin falta, se ponía el ‘Loosing my Religion’ de REM a toda hostia en su habitación y la cantaba. Su habitación daba pared con pared a la habitación de mi amiga y ella estaba silenciosamente leyendo o escuchando a Nick Cave o pensando en cualquier cosa y era interrumpida por su vecino, cantando a voz en grito el tema de REM. Me parece una imagen super poderosa. No necesariamente la del vecino, - ¿bailaba mientras cantaba? ¿lo hacía por alguien? ¿qué significada exactamente para él?- ; sino por la imagen de ella y la pared. La soledad de la habitación que se ve amplificada por la sensación tan obvia de que hay alguien al otro lado de la pared. El silencio enfrentado al ruido. La magnitud del vacío contrapuesta al movimiento. Cada vez que escucho ese tema ahora no puedo evitar pensar en esa imagen y me hace gracia y me parece terrible a la vez. Las cosas van adquiriendo relaciones y sentidos en nuestras cabezas que no podemos deshacer. Muchas veces son las mismas para mucha gente, son arquetipos, ideas generalizadas. Vamos, que acabamos todos hablando con las mismas palabras, con las mismas frases, de las mismas cosas. Estaba leyendo un libro el otro día que precisamente hablaba de uno de sus personajes con esos parámetros. Decía algo así como que 'nunca había dicho nada original en toda su vida'. Creo que la mayoría de gente entra en ese colectivo. De hecho no creo que yo haya aportado muchas cosas originales al mundo. Pero, por ejemplo mi amiga sí. Con esa historia ha sido capaz de cambiar completamente mi concepto de una canción, las imágenes que lo acompañan, los sentimientos que despiertan. Si cierro los ojos aún puedo ver la habitación, tal como yo la he imaginado.